мой не бог — моя не боль, не твоя забота,
в синем небе жёлтый ноль светит. Для кого-то
светит лучшей из планет, самою горячей…
Это значит, что…
Да, нет…
Ничего не значит.
Ретушь, пустошь, россыпь, тушь… чёрная лутоха…
От чужих потёмок душ становилось плохо,
разве что родным рукам позволялось звонко
прочитать по синякам — библию ребёнка.
Это сказки для тупиц.
Умные смеяться
перестали. В стопке лиц некого стесняться,
кем ты здесь не притворись, за колючкой круга,